9 NIÑOS AL MINUTO

9 NIÑOS AL MINUTO



Cada minuto mueren en el mundo 9 niños de hambre.
Esa señora lleva sobre su cabeza
un nido de cigüeñas
y dentro, un mar de rancio esperma.
Lo confieso, soy un impostor,
el gran farsante.
Devoro libros y defeco poemas,
fagocito sueños.
Conozco personas que ahogan mi llanto
con sus bailes de dudas.
Rumío reflexiones y remendo almas.
Acuno pesares y esculpo versos.
Cargo en tinta la pluma de pájaros heridos
y disfrazo a los cobardes
en el Carnaval de la vida.
Occidente está en crisis.
Mientras tanto, África se muere
de hambre, de guerras y de pena.
África, donde comenzaron a sonar
las flautas y los tambores.
Allí donde se escucharon
las primeras canciones,
mucho antes de que supiéramos
que éramos hombres.

REINA MORA

REINA MORA



Ojos de lince.
Piernas de gacela.
Cuello de cisne.
Labios de cereza.
Cántaros de leche y miel.
Corazón de pantera.
Cuentista de bromas,
fiel compañera.
Risa de cine.
Aroma de selva.
Manos de mimbre.
Voz de conciencia.
Bailarina de papel.
Cantaora de penas.
Ay, mi dulce mora,
tú eres mi reina.

DE DÓNDE VIENEN LAS CANCIONES

DE DÓNDE VIENEN LAS CANCIONES


Para Amy Winehouse




¿Existen las nubes de azúcar?
¿Y los cielos de frambuesa?
¿Existen las drogas duras?
¿Y los jarabes de modestia?
¿De qué color se teñirán el pelo los calvos?
¿Hay amistades peligrosas?
¿Y punto de vista alquilado?
¿Hay belleza sin sufrimiento?
¿Existe un orden en el caos?
¿Estoy soñando que sueño
o es sólo un verso flaco?
¿Existe el espíritu crítico?
¿Y el espíritu santo?
¿Existen las diosas de vinilo?
¿Y los proxenetas mansos?
¿Existen las fuentes del vicio?
¿Y los saxofonistas blancos?
¿Hay placer en el dolor ajeno,
o es tan sólo otro sueño malo?
¿Existen los palacios de cristal?
¿Y las princesas de plástico?
¿Existen las campanadas de amor?
¿Existen los tahúres mancos?
¿De dónde vienen las canciones? …
¡Protesto, dijo el Gran Inquisidor,
hay flotando un pelo de ángel
en esta sopa de letras!
Si existiera o existiese el Cielo
allí estarás, con un pianista negro
y un camello adoptado.


Susoski

SOPLARÁN TIFONES...

SOPLARÁN TIFONES...



Llegarán problemas que nos harán más fuertes.
Y vendrán desgracias que nos harán mejores.
Soplarán tifones y tornará la calma.
Malditos refranes, que cada día
me señalan lo previsible que soy.
Diez años tendrá siempre Alicia
por muchas veces que se despierte,
ahogada, entre un mar de dudas
y sus propias lágrimas.
No hay héroe sin sus miserias
mas, ¿quién quiere saberlas?
¡Qué no daría yo por la memoria
del elogio de Borges a uno de mis poemas!
Media vida huyendo de mí mismo
y la otra mitad, persiguiéndome.
Soplarán tifones y tornará la calma...