NO ME FÍO

NO ME FÍO



Desconfío de los que nunca leyeron un libro
y se vanaglorian de ello.
De los que van de “enrollados”
y tienen comportamientos radicales.
Desconfío de los nacionalistas ortodoxos,
sea cual sea su bandera.

Desconfío de los famosos,
pero mucho más de los poderosos
que van disfrazados de piadosos.

No me fío de las agencias de calificación,
del banco central europeo,
ni del opus dei.

Desconfío de los que alardean
de impartir justicia
desde cualquier púlpito,
la justicia no se publicita, se practica.
No me fío ni un pelo de los predicadores,
ni de los pedos en oferta.
No me fío de los rebuznos de opereta.

ODA AL PEÓN DE ALBAÑIL

ODA AL PEÓN DE ALBAÑIL



Polvo, frío o calor, el peón trabaja.
¡Peón de albañil te veas!, sentenció la gitana.

Peones, sois la rueda que mueve el mundo.
Con sudor criáis a vuestra camada,
pues así ha sido y así habrá de ser,
por los siglos de los siglos amén.
Y aunque os crujan los riñones
y se atrofien las articulaciones,
vuestras quejas no llegarán al cielo,
como mucho hasta alguna cama o a alguna barra.

¡Niño, más masa!; Niño, más ladrillos...!
Si llueve, te pones el traje de agua,
se pega al cuerpo y te mojas por dentro.
Botas con barro no hacen buen camino.

¡Cómo disfrutáis viendo el partido del domingo
en casa, en el bar y más en la grada.
Con una cerveza y ya estáis contentos,
sin ir al palco vip de vuestro equipo.
Díme porqué si fuman los señores,
ahora no pueden hacerlo los peones.
Y ya no creeis de los altares en los ruegos.
Para subir al cielo, con un andamio basta,
y es que pico y pala están en vuestro escudo de armas.





Suso Gago Ares, 10.9.2012

NO HAY PAN SIN SUDOR

NO HAY PAN SIN SUDOR




No hay rosa sin zarza;
ni verso sin pena
ni gloria, que plazca.
No hay listo sin lelos
ni rico sin pobres.
No hay llano sin montes
ni nubes sin cielo.

No hay pan sin sudor.

No debería haber noche sin cena,
niños sin amigos,
verano sin nidos.
Política obscena
no tiene que haberla.
Ni mesa sin vino,
y tampoco viajero sin camino.

No hay pan sin sudor.

Todos hacen falta,
los guapos, los altos;
los feos, los bajos,
las brujas, las hadas.

Y pobre de aquel que robe el sudor
de otro ser humano
pues no es digno de por tal ser llamado.

Una verdad desnuda

UNA VERDAD DESNUDA



Una mentira, a fuerza de ser repetida
se convierte en menos mentira:
“Siembra insidiosas dudas,
anega el aire de bulas,
que algo siempre perdura”.
Una verdad, por repetirla,
no debe menguar su valía.

Un viejo en la playa.
Una chica en la raya.
Una poeta desnuda.
La verdad en la luna.

Una puerta en el cielo
es como un sueño preso.

Un infame recorte de derechos
es una vergüenza domesticada.
Puede hacer más daño un discuso hueco
que el cómplice silencio de las masas.

Un viejo en la raya.
Una chica en la playa.
Un poeta en la luna.
Una verdad desnuda.

Una verdad, por repetirla,
no debe menguar su valía.

DAME TU MANO


Los mercaderes siguen traficando en el templo
y los pobres veranean cuando tienen fiebre.
Tan sólo los ciegos pueden otear el futuro,
aunque ciertas pinturas vermiformes esconden
el destino del mundo, gris y resplandeciente.
¿Porqué hicimos de la utopía una quimera?
Tal vez aún estemos a tiempo de enmendarlo:
Dame tu mano y yo te doy mis pasos.
Dame tus besos y te doy mi aliento.
Dame tu frasco y te doy mi gazpacho.
Dame tu veneno y te doy mi verbo.
Dame tu fracaso y te doy mi acaso.
Dame tus sueños y te doy mi recuerdos.
Aprovechemos ese tiempo que no tenemos.

La novia del niño de hielo

Una ráfaga de amor
es como un pasaporte al más acá.

Un resquicio de virtud
en la ciénaga del mal.
Un bálsamo de quietud
tras pasar el huracán.

La novia del niño de hielo
me pidió fuego en el recreo.

Hacer una minucia de un drama
y esperar tumbado en la calma
a que vuelva la mañana.

Su pelo lavado por la lluvia
y sus ojos mirándome
delante del mar.

Una ráfaga de amor
es como un pasaporte al más acá.

El escarabajo rojo

EL ESCARABAJO ROJO




“Había pagado muy alto precio por haber
vivido demasiado tiempo con un solo sueño”.
Francis Scott Fitzgerald





Sangran sus oídos de escuchar el telediario
y la muerte pasa cada mañana
redoblando los tambores bajo la ventana,
triste pasacalle de hambre y guadaña.

Es la sempiterna historia del Gran Mameluco
en flagrante conspiración bien hecha
contra el hombre de este mundo.

La escopeta cargada contra el muerto que espera,
verbo arrancado a jirones del alma.
La incipiente calvicie ideológica avanza
silenciosa hacia la nada,
como si nada pudiera pasar
que remediara la desidia social
o el terrible peso del humo en una balanza.
Pues los rebuznos de amor van saliendo
de los botes de lentejas,
escupitajos en flor
en este baile de viejas.
Y no siente ya temor
al escuchar tras la puerta
silbar al encantador
de mentiras y ruletas.

Ella se ha conformado con poder soñar
que es un pequeño escarabajo rojo
y al alba despertará.




Suso Gago Ares, 15.1.2012

303 palos

303 palos



“Y entonces pensó que la vida era a veces
tan hermosa que no se parecía a la vida.”

Arturo Pérez Reverte




Seguía empeñado en cambiar
la banda sonora de su vida
y aunque una golondrina sola
no pueda hacer verano,
tampoco basta una adelfa amarga
para que todas las niñas
se arranquen las venas a bocados.

101 palos más 101 palos más otros 101 palos,
ya son 303 palos, no hay atajo sin trabajo.

Así estaban las cosas cuando decidió
que seguiría leyendo como cada mañana
su horóscopo en el Diario.
El problema era que él era capaz
de leer el del día anterior
o el del día siguiente,
pero lo que nunca podía
era leer el del propio día.
Y se cansó del horáculo.

303 palos. Es igual por delante que por detrás.
303 palos, uno tras otro sabría encajarlos.
303 palos, 303 palos…


Mientras se le levante el carayo
se irá quitando el sayo
en febrero, abril o mayo.
Y cuando llegue junio
se podrá poner de casco
al viejo mundo.


Suso Gago Ares