VUELVE LA ESPAÑA NEGRA
A las dos de las Españas
se les ha ido la razón.
Y ahora vuelve la más negra.
Vuelve la España negra,
la de mantilla, palmas y peineta;
crucifijo en el aula
y tres solas cadenas:
Murdoch, Faes y la de Rouco Varela.
La banca siempre gana
y la iglesia gobierna.
Torna la España más negra
chupando de la tetera
de esa fiesta que nos llega
bien rebotada de América.
Y del gobierno que acecha
ya sus palmeros esperan,
juntando las filas prestos,
recibir las componendas.
Amiguismo y caciquismos
ahogarán las conciencias
y enterrarán las ideas.
Despotricando venimos,
privatizando la Escuela,
robando a la clase obrera
la salud que no tuvimos...
¡No, que no hay cambio climático,
que me lo ha dicho mi primo!
Y para crear empleo,
no entiendo mi propia letra.
¿Quién me puede a mí decir
lo que puedo yo beber
si tengo que conducir?
...Si atropello y mato a alguien
siempre podré decir
que habrá sido la ETA.
¿Vuelve la España negra?
Vuelve si tú les dejas.
Suso Gago Ares, 22.9.2011
22 septiembre 2011
03 septiembre 2011
Me gusta dormir
ME GUSTA DORMIR
“A David Lynch”
Me gusta domir tapado,
me gusta dormir desnudo,
me gusta dormir.
Me gusta dormir tan solo,
y tan bien acompañado,
me gusta dormir.
Me gusta dormir cantando,
me gusta dormir silencio,
me gusta dormir.
Me gusta dormir sofá,
me gusta dormir bailando,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Me gusta dormir abajo,
me gusta dormir arriba,
me gusta dormir.
Me gusta dormir de pie,
me gusta dormir de lado,
me gusta dormir.
Me gusta dormir soñando,
me gusta dormir despierto,
me gusta dormir.
Me gusta dormir invierno,
me gusta dormir verano,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Suso Gago Ares, 6,8,2011
“A David Lynch”
Me gusta domir tapado,
me gusta dormir desnudo,
me gusta dormir.
Me gusta dormir tan solo,
y tan bien acompañado,
me gusta dormir.
Me gusta dormir cantando,
me gusta dormir silencio,
me gusta dormir.
Me gusta dormir sofá,
me gusta dormir bailando,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Me gusta dormir abajo,
me gusta dormir arriba,
me gusta dormir.
Me gusta dormir de pie,
me gusta dormir de lado,
me gusta dormir.
Me gusta dormir soñando,
me gusta dormir despierto,
me gusta dormir.
Me gusta dormir invierno,
me gusta dormir verano,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Suso Gago Ares, 6,8,2011
El poeta
EL POETA
A María José Montero Núñez
La pluma vuela hacia el folio,
el poeta es sólo un escriba,
el que firma el testimonio.
La tierra y el mar le dictan.
Baila hasta con el demonio
y que los cielos lo asistan.
De la memoria del tiempo al principio
cuando aún no existían ni los siglos,
ni los macarras ni los jeroglíficos,
ni los bancos ni los falsos políticos,
tiene el sino del testigo.
Y bramarle al viento es su cometido
cuando sopla sin sentido.
Escupirle al miedo de los caminos,
despertar al ciego que se tapa los oídos.
De los tiempos al principio,
el poeta tiene el alma con sentido
del que libra al perseguido,
al débil y al insumiso.
Tomó el relevo sufrido
de militar en el bando
de los que no tienen bando,
de los olvidados de Dios, la patria y el amo.
Suso Gago Ares, 3.9.2011
A María José Montero Núñez
La pluma vuela hacia el folio,
el poeta es sólo un escriba,
el que firma el testimonio.
La tierra y el mar le dictan.
Baila hasta con el demonio
y que los cielos lo asistan.
De la memoria del tiempo al principio
cuando aún no existían ni los siglos,
ni los macarras ni los jeroglíficos,
ni los bancos ni los falsos políticos,
tiene el sino del testigo.
Y bramarle al viento es su cometido
cuando sopla sin sentido.
Escupirle al miedo de los caminos,
despertar al ciego que se tapa los oídos.
De los tiempos al principio,
el poeta tiene el alma con sentido
del que libra al perseguido,
al débil y al insumiso.
Tomó el relevo sufrido
de militar en el bando
de los que no tienen bando,
de los olvidados de Dios, la patria y el amo.
Suso Gago Ares, 3.9.2011
28 agosto 2011
Fundamentalistas
FUNDAMENTALISTAS
“Creen que la virtud es una palabra,
el bosque leña”.
HORACIO
Sospecho de esa gente que se creen
dueños exclusivos de la verdad
y que ya no se permiten dudar
ni les gusta que lo hagan los demás.
“O estás conmigo o estás contra mí”,
así de tajantes suelen sentir.
Sólo sus ratones merecen queso;
sólo sus sueños merecen desvelo;
sólo sus celos merecen consuelo;
sólo sus actos merecen dinero;
sólo sus casas merecen un techo;
sólo sus voces merecen respeto;
sólo sus consejos merecen serlo;
sólo sus leyes merecen derecho;
sólo sus negocios merecen fueros;
sólo sus labranzas merecen riegos;
sólo sus razones merecen verbos;
sólo sus diarios merecen leerlos;
sólo sus goles merecen trofeos;
sólo sus banderas merecen vientos;
sólo sus lenguas merecen los reinos;
sólo sus victorias merecen versos;
sólo sus besos merecen deseos;
sólo sus hijos merecen colegios;
sólo sus muertos merecen entierros;
sólo sus rezos merecen los cielos;
sólo sus dioses son los verdaderos.
Las uvas también maduran de noche.
De la misma manera, sale el sol
para los listos y para los tontos,
para vosotros y para nosotros.
Suso Gago Ares, 27.08.2011
“Creen que la virtud es una palabra,
el bosque leña”.
HORACIO
Sospecho de esa gente que se creen
dueños exclusivos de la verdad
y que ya no se permiten dudar
ni les gusta que lo hagan los demás.
“O estás conmigo o estás contra mí”,
así de tajantes suelen sentir.
Sólo sus ratones merecen queso;
sólo sus sueños merecen desvelo;
sólo sus celos merecen consuelo;
sólo sus actos merecen dinero;
sólo sus casas merecen un techo;
sólo sus voces merecen respeto;
sólo sus consejos merecen serlo;
sólo sus leyes merecen derecho;
sólo sus negocios merecen fueros;
sólo sus labranzas merecen riegos;
sólo sus razones merecen verbos;
sólo sus diarios merecen leerlos;
sólo sus goles merecen trofeos;
sólo sus banderas merecen vientos;
sólo sus lenguas merecen los reinos;
sólo sus victorias merecen versos;
sólo sus besos merecen deseos;
sólo sus hijos merecen colegios;
sólo sus muertos merecen entierros;
sólo sus rezos merecen los cielos;
sólo sus dioses son los verdaderos.
Las uvas también maduran de noche.
De la misma manera, sale el sol
para los listos y para los tontos,
para vosotros y para nosotros.
Suso Gago Ares, 27.08.2011
19 agosto 2011
A mis padres
A mis padres
A mis padres…
A quienes debo la vida.
Los que empeñaron la suya
para hacer mejor la mía.
Nunca robaron a nadie,
trabajaron desde niños,
y emigraron al casarse
a la Francia de de Gaulle.
A mis padres…
A quienes debo la vida.
Los que cambiaron sus sueños
para hacer mejor la mía.
Me lo decía mi padre:
“Estudia, que de mayor
no habrás de andar como yo,
bajo la lluvia y el sol,
obedeciendo al patrón”.
Me lo decía mi madre
“Suso, ni fumes ni bebas;
lo que no es tuyo lo dejas
y no le hagas daño a nadie.”
Los años me demostraron
que no estaban engañados.
Cuando no los escuchamos
por soberbia o por desidia
estamos perdiendo un tiempo
que nos regala la vida.
Suso Gago Ares.
A mis padres…
A quienes debo la vida.
Los que empeñaron la suya
para hacer mejor la mía.
Nunca robaron a nadie,
trabajaron desde niños,
y emigraron al casarse
a la Francia de de Gaulle.
A mis padres…
A quienes debo la vida.
Los que cambiaron sus sueños
para hacer mejor la mía.
Me lo decía mi padre:
“Estudia, que de mayor
no habrás de andar como yo,
bajo la lluvia y el sol,
obedeciendo al patrón”.
Me lo decía mi madre
“Suso, ni fumes ni bebas;
lo que no es tuyo lo dejas
y no le hagas daño a nadie.”
Los años me demostraron
que no estaban engañados.
Cuando no los escuchamos
por soberbia o por desidia
estamos perdiendo un tiempo
que nos regala la vida.
Suso Gago Ares.
17 agosto 2011
Pueblo Saharaui
PUEBLO SAHARAUI
Pueblo Saharaui,
dame tu alegría
de noche y de día.
De noche y de día,
en tierra de nadie,
pobre saharaui.
Todos dicen que te quieren,
pero muy pocos te acercan
esperanzas a tus jaimas.
Si no te dan sombra, ni te dan nada,
dí quién va a beber el agua salada
que mana de tus ojos y tu espalda..
En tierra de nadie,
Pueblo Saharaui,
en tierra de nadie,
pobre saharaui.
Nadie te lleva del hombro,
ni tampoco de la mano.
Pobre Pueblo Saharaui,
no eres moro ni cristiano.
Y casi todos pretenden
quitarte los yacimientos
y negarte tus derechos.
Pobre Pueblo Saharaui,
perdido en tierra de nadie.
En tierra de nadie,
Pueblo Saharaui,
en tierra de nadie,
pobre saharaui.
Suso Gago Ares, 17.8.2011
Pueblo Saharaui,
dame tu alegría
de noche y de día.
De noche y de día,
en tierra de nadie,
pobre saharaui.
Todos dicen que te quieren,
pero muy pocos te acercan
esperanzas a tus jaimas.
Si no te dan sombra, ni te dan nada,
dí quién va a beber el agua salada
que mana de tus ojos y tu espalda..
En tierra de nadie,
Pueblo Saharaui,
en tierra de nadie,
pobre saharaui.
Nadie te lleva del hombro,
ni tampoco de la mano.
Pobre Pueblo Saharaui,
no eres moro ni cristiano.
Y casi todos pretenden
quitarte los yacimientos
y negarte tus derechos.
Pobre Pueblo Saharaui,
perdido en tierra de nadie.
En tierra de nadie,
Pueblo Saharaui,
en tierra de nadie,
pobre saharaui.
Suso Gago Ares, 17.8.2011
16 agosto 2011
El cáliz de las sombras
EL CÁLIZ DE LAS SOMBRAS
a mi hermano Pablo
Un niño pide y muere en un portal,
su hermana sangra en la barra del bar
pero nadie se sonroja.
Del cielo ha vuelto a caer
un ángel de negra miel,
su padre con un ramo de amapolas.
Y él hoy ha vuelto a beber
en el cáliz de las sombras,
por detrás del corazón,
que es donde el alcohol no quema.
Un poeta que se pudre junto al mar,
ciego de tanto sol y tanta sal,
harto de sirenas y caracolas:
¡Mujer, no apagues la radio
que quiero oír cómo suena
ese baile de las cobras!
Y él hoy ha vuelto a beber
en el cáliz de las sombras,
por detrás del corazón,
que es donde el alcohol no quema.
Suso Gago Ares, 16.8.2011
a mi hermano Pablo
Un niño pide y muere en un portal,
su hermana sangra en la barra del bar
pero nadie se sonroja.
Del cielo ha vuelto a caer
un ángel de negra miel,
su padre con un ramo de amapolas.
Y él hoy ha vuelto a beber
en el cáliz de las sombras,
por detrás del corazón,
que es donde el alcohol no quema.
Un poeta que se pudre junto al mar,
ciego de tanto sol y tanta sal,
harto de sirenas y caracolas:
¡Mujer, no apagues la radio
que quiero oír cómo suena
ese baile de las cobras!
Y él hoy ha vuelto a beber
en el cáliz de las sombras,
por detrás del corazón,
que es donde el alcohol no quema.
Suso Gago Ares, 16.8.2011
14 agosto 2011
13 agosto 2011
Lanzo una lanza
LANZO UNA LANZA
“Tendremos que arrepentirnos en esta generación,
no tanto de las malas acciones de la gente perversa,
sino del pasmoso silencio de la gente buena”,
dijo Martin Luther King hace ya unos cuantos años.
Que no nos suceda lo mismo a la nuestra por más tiempo.
Lanzo una lanza por los que sin haber ganado
una sola de las batallas en las que han participado,
convencidos, aún no se han rendido.
Lanzo una lanza por los que cuentan lo que han vivido,
por los que enseñan lo que aprendieron
orgullosos de se útiles.
Por los que están al margen del oportunismo interesado.
Por los hombres y mujeres que nacen, trabajan y mueren
sin faltar al respeto de sus semejantes.
Lanzo una lanza por los humildes.
Por todo el amor que se arremolina,
como pelusas del corazón, en los rincones del tiempo,
esperando su oportunidad de dar luz y calor.
Lanzo una lanza porque todo lo que pudo ser y no fue,
se pueda volver a intentar una y otra vez.
Lanzo una lanza porque la lucha continúa.
Suso Gago Ares
“Tendremos que arrepentirnos en esta generación,
no tanto de las malas acciones de la gente perversa,
sino del pasmoso silencio de la gente buena”,
dijo Martin Luther King hace ya unos cuantos años.
Que no nos suceda lo mismo a la nuestra por más tiempo.
Lanzo una lanza por los que sin haber ganado
una sola de las batallas en las que han participado,
convencidos, aún no se han rendido.
Lanzo una lanza por los que cuentan lo que han vivido,
por los que enseñan lo que aprendieron
orgullosos de se útiles.
Por los que están al margen del oportunismo interesado.
Por los hombres y mujeres que nacen, trabajan y mueren
sin faltar al respeto de sus semejantes.
Lanzo una lanza por los humildes.
Por todo el amor que se arremolina,
como pelusas del corazón, en los rincones del tiempo,
esperando su oportunidad de dar luz y calor.
Lanzo una lanza porque todo lo que pudo ser y no fue,
se pueda volver a intentar una y otra vez.
Lanzo una lanza porque la lucha continúa.
Suso Gago Ares
08 agosto 2011
La vieja y el niño a la orillita del río
LA VIEJA Y EL NIÑO A LA ORILLITA DEL RIO
Una mañana de invierno
a la orillita del río
me encontré con una vieja
de la mano de un chiquillo.
Calló la anciana, habló el crío:
- Veo una gata de ojos azules
acurrucada y dormida
en un rincón de tus sueños,
pero yo ya no distingo
si está escondida o se ha perdido.
Yo le contesté:
- Puede que esa gata esté apostada
dentro de mi cabeza
arañando por las noches
lo mejor de mis sueños,
y así despierto yo,
cada mañana más viejo.
Como un turista pobre que se hizo carcelero;
así cual rosal sin sol desayunando un poema enfermo.
Y ahora cada noche arden mis palabras muertas
y la novia loca sangra de rodillas sus dudas,
ante el padre, en la ducha,
mientras nadie escucha.
Sentose la abuela sobre una gran piedra
y, muy, muy despacio, disimulando su paciencia,
me dijo:
- Puede que se haya extraviado por los callejones de la vida
como le sucediera a aquella pobre chica,
¡pobre chica rica!
de La Ramblas fue a perderse
despacito en una esquina
y ya nunca se tuvo de ella más noticias.
O acaso esté agazapada, rígida, sigilosa;
presta a dar un zarpazo y rasgar el velo de tu suerte.
Como un cuento de Borges que no encuentra su final,
como una centinela casi ciega de tanto sol y tanta mar.
Así que, despiértala,
coge tu flauta y despiértala.
Escribe para ella una dulce melodía
y, tócasela tras una noche de vigilia.
Se marcharon despacito,
como habían venido,
la vieja y el niño,
y yo me quedé sólo,
a la orillita del río.
Y volvió el silencio
tras el susurro del agua,
y vino escorado a mi vera,
por la orillita del río.
Suso Gago Ares
Una mañana de invierno
a la orillita del río
me encontré con una vieja
de la mano de un chiquillo.
Calló la anciana, habló el crío:
- Veo una gata de ojos azules
acurrucada y dormida
en un rincón de tus sueños,
pero yo ya no distingo
si está escondida o se ha perdido.
Yo le contesté:
- Puede que esa gata esté apostada
dentro de mi cabeza
arañando por las noches
lo mejor de mis sueños,
y así despierto yo,
cada mañana más viejo.
Como un turista pobre que se hizo carcelero;
así cual rosal sin sol desayunando un poema enfermo.
Y ahora cada noche arden mis palabras muertas
y la novia loca sangra de rodillas sus dudas,
ante el padre, en la ducha,
mientras nadie escucha.
Sentose la abuela sobre una gran piedra
y, muy, muy despacio, disimulando su paciencia,
me dijo:
- Puede que se haya extraviado por los callejones de la vida
como le sucediera a aquella pobre chica,
¡pobre chica rica!
de La Ramblas fue a perderse
despacito en una esquina
y ya nunca se tuvo de ella más noticias.
O acaso esté agazapada, rígida, sigilosa;
presta a dar un zarpazo y rasgar el velo de tu suerte.
Como un cuento de Borges que no encuentra su final,
como una centinela casi ciega de tanto sol y tanta mar.
Así que, despiértala,
coge tu flauta y despiértala.
Escribe para ella una dulce melodía
y, tócasela tras una noche de vigilia.
Se marcharon despacito,
como habían venido,
la vieja y el niño,
y yo me quedé sólo,
a la orillita del río.
Y volvió el silencio
tras el susurro del agua,
y vino escorado a mi vera,
por la orillita del río.
Suso Gago Ares
07 agosto 2011
Me gusta dormir
ME GUSTA DORMIR
“A David Lynch”
Me gusta domir tapado,
me gusta dormir desnudo,
me gusta dormir.
Me gusta dormir tan solo,
y tan bien acompañado,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Me gusta dormir cantando,
me gusta dormir silencio,
me gusta dormir.
Me gusta dormir sofá,
me gusta dormir bailando,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Me gusta dormir abajo,
me gusta dormir arriba,
me gusta dormir.
Me gusta dormir de pie,
me gusta dormir de lado,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Me gusta dormir soñando,
me gusta dormir despierto,
me gusta dormir.
Me gusta dormir invierno,
me gusta dormir verano,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Suso Gago Ares, 6,8,2011
“A David Lynch”
Me gusta domir tapado,
me gusta dormir desnudo,
me gusta dormir.
Me gusta dormir tan solo,
y tan bien acompañado,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Me gusta dormir cantando,
me gusta dormir silencio,
me gusta dormir.
Me gusta dormir sofá,
me gusta dormir bailando,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Me gusta dormir abajo,
me gusta dormir arriba,
me gusta dormir.
Me gusta dormir de pie,
me gusta dormir de lado,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Me gusta dormir soñando,
me gusta dormir despierto,
me gusta dormir.
Me gusta dormir invierno,
me gusta dormir verano,
me gusta dormir.
Despertamos para nacer
y vivimos para soñar.
Suso Gago Ares, 6,8,2011
04 agosto 2011
Al final del puente
AL FINAL DEL PUENTE
Al final del puente nadie juega.
Al final del puente no hay palmeras,
ni tampoco fuentes de colores.
Al final del puente piden viejas
sus clamorosas limosnas pobres.
Al final del puente no hay parejas
viendo escapar a la vida en coche.
Al final del puente no hay orquestas,
ni canciones que endulcen la noche.
Al final del puente no hay iglesias
para pedir perdón a los dioses.
Al final del puente no hay cometas,
ni tampoco niños persiguiéndolas.
Al final del puente nadie espera
encontrar la luz dentro de un sobre.
Al final del puente vienen grescas
las voces al rugir en el orbe.
Al final del puente sólo queda
noche tras de noche tras de noche,
el Caballero de la Blanca Luna
que vendrá a sacarnos de la locura.
Los filósofos ya no tienen dudas,
las princesas beben ginebra pura.
Díme quién va a ponerte la armadura
si la tierra se ha quedado a oscuras.
En medio del día, eclipse de luna.
Timonel de la nao de la locura,
torna y siémbranos de dudas,
devuélvenos la fe pura.
Suso Gago Ares, 4.8.2011
Al final del puente nadie juega.
Al final del puente no hay palmeras,
ni tampoco fuentes de colores.
Al final del puente piden viejas
sus clamorosas limosnas pobres.
Al final del puente no hay parejas
viendo escapar a la vida en coche.
Al final del puente no hay orquestas,
ni canciones que endulcen la noche.
Al final del puente no hay iglesias
para pedir perdón a los dioses.
Al final del puente no hay cometas,
ni tampoco niños persiguiéndolas.
Al final del puente nadie espera
encontrar la luz dentro de un sobre.
Al final del puente vienen grescas
las voces al rugir en el orbe.
Al final del puente sólo queda
noche tras de noche tras de noche,
el Caballero de la Blanca Luna
que vendrá a sacarnos de la locura.
Los filósofos ya no tienen dudas,
las princesas beben ginebra pura.
Díme quién va a ponerte la armadura
si la tierra se ha quedado a oscuras.
En medio del día, eclipse de luna.
Timonel de la nao de la locura,
torna y siémbranos de dudas,
devuélvenos la fe pura.
Suso Gago Ares, 4.8.2011
27 julio 2011
Indignado
"El tiempo del silencio ha concluido.
De ahora en adelante, delito de silencio".
FEDERICO MAYOR ZARAGOZA
Deshombrecidos gañanes
pugnan por ser la conciencia
de los viejos gobernantes,
¡vengan ciegos y lo vean!
Cuando lleguen los muchachos
¿quién les podrá prevenir
de consejos bien malsanos
a que están prestos a oír?
A todos los ciudadanos honrados,
a los trabajadores explotados,
a los desarrapados de la tierra,
a los desheredados de los dioses,
a los proscritos y a los indignados,
a ellos levanto mi canto.
Brindo con mis versos y un puño en alto.
Cuando abra el puño y leáis mi mano,
encontraréis en ella un libro usado,
gastado de ser leído
y vivo de estar pensado.
Suso Gago Ares, 25.07.2011
De ahora en adelante, delito de silencio".
FEDERICO MAYOR ZARAGOZA
Deshombrecidos gañanes
pugnan por ser la conciencia
de los viejos gobernantes,
¡vengan ciegos y lo vean!
Cuando lleguen los muchachos
¿quién les podrá prevenir
de consejos bien malsanos
a que están prestos a oír?
A todos los ciudadanos honrados,
a los trabajadores explotados,
a los desarrapados de la tierra,
a los desheredados de los dioses,
a los proscritos y a los indignados,
a ellos levanto mi canto.
Brindo con mis versos y un puño en alto.
Cuando abra el puño y leáis mi mano,
encontraréis en ella un libro usado,
gastado de ser leído
y vivo de estar pensado.
Suso Gago Ares, 25.07.2011
27 mayo 2011
LA VIRTUD DEL SILENCIO
LA VIRTUD DEL SILENCIO
A Roberto Bolaño
Te rugen las patrullas, huevón,
y se descongelaron tus ahíncos.
Ya te dio el siroco y vuela la pinza
que sujetaba tu escasa cordura.
Y si un mar de estrellas te cupiera en la mirada
Oh tú, argonauta de la Gran Glosa,
devuélveme compasivo el saludo
sólo que sea agitando una mano en el aire.
Concédeme de consuelo la virtud del silencio.
Repujada mansedumbre la del tuerto
que todo lo ve sin mirar a nadie,
soñando con el Paraíso que no ha sido tapiado.
Recogiendo limosnas de besos
en los desiertos de Abisinia
y por entre las callejuelas del hambre.
Sin temblores presagiados
ni modestias prestadas.
Concédeme de consuelo la virtud del silencio.
De una cuerda tendida al viento
unas bragas blancas colgando.
Fantaseas con ser castigado
cual Gallión en la isla de Lesbos.
¡Arredre, viles encantamientos,
dejad de perturbar mi mísera calma!
Concédeme de consuelo la virtud del silencio.
Suso Gago Ares 26.5.2011
A Roberto Bolaño
Te rugen las patrullas, huevón,
y se descongelaron tus ahíncos.
Ya te dio el siroco y vuela la pinza
que sujetaba tu escasa cordura.
Y si un mar de estrellas te cupiera en la mirada
Oh tú, argonauta de la Gran Glosa,
devuélveme compasivo el saludo
sólo que sea agitando una mano en el aire.
Concédeme de consuelo la virtud del silencio.
Repujada mansedumbre la del tuerto
que todo lo ve sin mirar a nadie,
soñando con el Paraíso que no ha sido tapiado.
Recogiendo limosnas de besos
en los desiertos de Abisinia
y por entre las callejuelas del hambre.
Sin temblores presagiados
ni modestias prestadas.
Concédeme de consuelo la virtud del silencio.
De una cuerda tendida al viento
unas bragas blancas colgando.
Fantaseas con ser castigado
cual Gallión en la isla de Lesbos.
¡Arredre, viles encantamientos,
dejad de perturbar mi mísera calma!
Concédeme de consuelo la virtud del silencio.
Suso Gago Ares 26.5.2011
28 abril 2011
EL TIEMPO Y LOS SUEÑOS
EL TIEMPO Y LOS SUEÑOS
Al vidente torna en clásico
y al impostor en un cínico.
El tiempo pone a muchas personas en su sitio:
al genio hace figura y al boom desconocido.
Cuan magno destino revolcar los desatinos.
Mas no es el tiempo el genio
que al justo hace rico y al rey mendigo.
Eso son los sueños de los cuentos de los niños,
cuentos de los sueños que están dormidos.
Y yo si no te encuentro
jamás tendré fortuna en parte alguna.
Seguiré vagando ciego y solo entre las dunas,
ladrando mis poemas a la luna.
Mas no es el tiempo el genio
que al justo hace rico y al rey mendigo.
Esos son sueños de los cuentos que están dormidos,
son cuentos de los sueños de los niños.
Suso Gago Ares 25.04.2011
Al vidente torna en clásico
y al impostor en un cínico.
El tiempo pone a muchas personas en su sitio:
al genio hace figura y al boom desconocido.
Cuan magno destino revolcar los desatinos.
Mas no es el tiempo el genio
que al justo hace rico y al rey mendigo.
Eso son los sueños de los cuentos de los niños,
cuentos de los sueños que están dormidos.
Y yo si no te encuentro
jamás tendré fortuna en parte alguna.
Seguiré vagando ciego y solo entre las dunas,
ladrando mis poemas a la luna.
Mas no es el tiempo el genio
que al justo hace rico y al rey mendigo.
Esos son sueños de los cuentos que están dormidos,
son cuentos de los sueños de los niños.
Suso Gago Ares 25.04.2011
23 abril 2011
No hay redoble de atabales
NO HAY REDOBLE DE ATABALES
“Melancolía, deja de secarme la vida,
¡y desnuda tu labio de mujer...!”.
Avestruz, CÉSAR VALLEJO
No hay redoble de atabales
Ni llamadas de rescate
Por los sueños secuestrados.
Siente que ya no escuchará jamás
El dulce canto del agua en la piedra,
Ni oirá el llanto del pájaro en la jaula.
La esperanza es una voz de mujer que habla sola.
Pronunciadas ya todas las palabras
Se dijo a sí misma: será mejor inventarlas.
Dragones disfrazados de faquires
Y sacaúntos de samaritanos,
Ya no sabe bien qué le hace más gracia.
Aunque podría provocarle su ira,
Si el caso fuera y le quedaran ganas.
No reconoce si es pena o si es guasa:
Las viejas que se visten como si fueran chicas
O esas niñas a las que revisten de fulanas.
Desde el hondo pozo de los días
Escuchó al viejo sabio decir:
No seas amo ni esclavo.
Surrealista clandestino, si acaso.
Y si has de resistir que sea creando.
Si hundieran las bibliotecas
En el fondo de los mares
Matarilerilerile...
Bucearemos leyendo,
Y leeremos llorando.
Pobre emperador, siempre enamorado
De los ojos de los muertos.
Si no hay fuego nos quemamos,
Si no hay lluvia la sudamos,
Si no hay viento lo soplamos,
Si no hay amor nos inventamos. Porque...
No hay redoblede atabales
Por los sueños secuestrados.
Suso Gago Ares
“Melancolía, deja de secarme la vida,
¡y desnuda tu labio de mujer...!”.
Avestruz, CÉSAR VALLEJO
No hay redoble de atabales
Ni llamadas de rescate
Por los sueños secuestrados.
Siente que ya no escuchará jamás
El dulce canto del agua en la piedra,
Ni oirá el llanto del pájaro en la jaula.
La esperanza es una voz de mujer que habla sola.
Pronunciadas ya todas las palabras
Se dijo a sí misma: será mejor inventarlas.
Dragones disfrazados de faquires
Y sacaúntos de samaritanos,
Ya no sabe bien qué le hace más gracia.
Aunque podría provocarle su ira,
Si el caso fuera y le quedaran ganas.
No reconoce si es pena o si es guasa:
Las viejas que se visten como si fueran chicas
O esas niñas a las que revisten de fulanas.
Desde el hondo pozo de los días
Escuchó al viejo sabio decir:
No seas amo ni esclavo.
Surrealista clandestino, si acaso.
Y si has de resistir que sea creando.
Si hundieran las bibliotecas
En el fondo de los mares
Matarilerilerile...
Bucearemos leyendo,
Y leeremos llorando.
Pobre emperador, siempre enamorado
De los ojos de los muertos.
Si no hay fuego nos quemamos,
Si no hay lluvia la sudamos,
Si no hay viento lo soplamos,
Si no hay amor nos inventamos. Porque...
No hay redoblede atabales
Por los sueños secuestrados.
Suso Gago Ares
21 marzo 2011
Día mundial de la poesía
"llueve a gritos"
JULIO CORTÁZAR
¡Qué bien que tiene su día
Mundial la poesía!
Como el hambre,
Como el sida,
Como el cáncer...
Tiene la poesía
Mundial su día.
¿Para cuándo un Mundial de poesía?
Poesía no es una puta en una homilía.
Tampoco una santa lléndose de cacería.
San Nicanor Parra dijo que era la poesía
Una muchacha rodeada de espigas.
Siempre habrá una excusa
Para no hacer nada bueno.
El vino que yo me bebo
Lo pago en la taberna
Y el día que no hay dinero
Lo bebo de mi cosecha.
El honor y el respeto me impidieron
Ser poeta cortesano o moderno.
Fuí guerrero, después cazador y ahora labriego.
De pirómano a bombero,
El milagro de los besos.
Lo cambiaré todo por el calor de unos huesos,
Y puede que llegue a tiempo a mi entierro.
Suso Gago
JULIO CORTÁZAR
¡Qué bien que tiene su día
Mundial la poesía!
Como el hambre,
Como el sida,
Como el cáncer...
Tiene la poesía
Mundial su día.
¿Para cuándo un Mundial de poesía?
Poesía no es una puta en una homilía.
Tampoco una santa lléndose de cacería.
San Nicanor Parra dijo que era la poesía
Una muchacha rodeada de espigas.
Siempre habrá una excusa
Para no hacer nada bueno.
El vino que yo me bebo
Lo pago en la taberna
Y el día que no hay dinero
Lo bebo de mi cosecha.
El honor y el respeto me impidieron
Ser poeta cortesano o moderno.
Fuí guerrero, después cazador y ahora labriego.
De pirómano a bombero,
El milagro de los besos.
Lo cambiaré todo por el calor de unos huesos,
Y puede que llegue a tiempo a mi entierro.
Suso Gago
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